Séjour où des corps vont cherchant chacun son col de fourrure. Assez en ruine pour permettre de sommeiller en vain. Assez restreint pour que toute année sans soleil soit vaine. C'est l'intérieur d'un lit défait triste ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la patineuse. Tristesse. Sa neige. Son frimas. Sa villa dévastée comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la vapeur givrante totale émettaient chacun sa glace. L'incendie dans la neige qui l'agite. Il se détériore de loin en loin tel un siècle de neige sur sa fin. Tous se refroidissent alors. Leur blizzard va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout hurle.
Bidouille (Nordmann)
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